Casi bueno...

(Foto del Dr. "Lalo" o el Petiso Figallo)
Vine de mis pagos, soberbio, altanero...
traje algunas pilchas del viejo estanciero,
del viejo mi padre ("botas coloradas" de patrón surero)
cristiano y querero
la quise a mi madre como la recuerdo.

Me gustó el Azul, me sentí "azulero"
me preñé de amigos... parí sentimientos
vine por un rato... ya hace mucho tiempo,
respiré este viento, que es viento surero
y por eso llevo mi olor a resero.
Si... me "Doctoriaron"...(pero pa´ qué le cuento)...
debe ser más lindo el ser azuleño.

"Nací casi "bueno",
después me hice malo... malo, sin remedio...
me sentí "compadre", consentido y "lleno",
no me faltó nada, plata, estudio, techo...
tuve una familia que... que pa´ qué les cuento,
(llegué hasta sentirme que yo era un portento),
en fin, mi mentira, se como fue como el viento.

Pulsé una guitarra, rimé sentimientos,
me sobraron amistades (que ausentes, lamento),
y viví mil "lujos" para mis adentros...
¡Qué lástima grande...
ya no los encuentro!.

Y, tal vez mañana, mis hijas, presiento,
piensen que he fallado en mi "acercamiento",
porque ensucié un "mucho" en muy poco tiempo,
(pa´ limpiar un "algo" quedé corto de eso),
les pido perdones con convencimiento
de amarlas con todo, sin un retaceo,
porque al fin tengo, tal vez como un sueño
mi boba esperanza...
de ser...casi bueno.

Me gusta la gente simple

Me gusta la gente simple
aunque yo soy complicado,
la gente de casa pobre
y corazón millonario.

La que todavía suda
la que se rompe las manos,
la que se juega la vida
por el pan de sus hermanos.

Me gusta la gente simple
que al vino le llama vino,
la que al pan le llama pan
y enemigo al enemigo.

La que se da por entero
y no tiene intermediarios
la que comparte conmigo
el respeto a los milagros.

Me gusta la gente simple
que se levanta temprano,
porque hay que limpiar la calle
pintar el frente al mercado,
bajar del camión la fruta
repartir los telegramas
servir el café, la sopa,
pescar,embolsar la papa,
cortar el árbol preciso
para hacer una guitarra
con la que un día el cantor
caminará por la patria
contando a la gente simple
que sin ella no hay nada
ni siquiera la milonga
que en el mundo me declara.

Me gusta la gente simple
que hace la silla y la mesa,
los zapatos de mi madre
el vestido de Teresa.

La que ríe fácilmente
la que fácilmente llora,
la que inocente confía
que un día cambien las cosas...

Me gusta la gente simple
aunque yo soy complicado.
..........................
Tal vez mañana me vaya
si se me ocurre partir
y si no me da la gana
me quedaré por aquí:
no será más pobre el mundo
el día que yo me muera
otro canalla andará
agitando por la tierra.

A Ramón Ayala

(Foto de don Ramón)
Ramón, pintor y poeta
En cada color que canta
Quien pinta con la garganta
Y canta con la paleta
Halla una canción secreta
Que en lo hondo del alma empuja.
Silencio que nos embruja
Porque nuestro arte se entabla
Cuando la pintura habla
Y la palabra dibuja.

Me embruja tu melodía
De música silenciosa
Y la magia luminosa
Que enciende tu poesía.
Tu canto convierte en día
Montes de sombra y de fiera
Laberinto de madera
Que hace que “ El Mensú” llore
Para que no lo devore
La gran selva misionera.

Por cuantas viejas bajadas
Hoy cruzan los grandes sueños
De los amores pequeños
Que le duelen a Posadas
Viejas páginas ajadas
De un nocturno poema ciego.
Existe un antiguo juego
Que hace que el hombre se quiebre
El que desvela la fiebre
De aquellas siestas de fuego.

La zafra cazando al peón
Le quebró al invierno un gajo
Que gritó con el trabajo
Qué duro es el algodón.
Pueblo; Cantor sin canción.
Cantor; la voz del obrero.
En tu esperanza primero
Floreció la fruta blanca
Del algodón que le arranca
Las manos al “Cosechero”.

Pescador; Un aparejo
Tiembla esperando la suerte,
Le toma el pulso a la muerte
Que nada bajo ese espejo.
Que en su cementerio viejo
El río nunca te guarde
De muerte herida la tarde
Tira sus llamas al agua
Donde se apaga la fragua
Del horizonte que arde.


Si se apura mi imprudencia,
En lo maduro de tu alma
Encontraré un cause en calma
De profunda transparencia.
Abrevar en tu experiencia
Hará mi canto crecer.
Y tu agua al florecer
Su claridad me dará
Igual que un río que va
Cruzando mi amanecer.

Sube, sube

Queridos Paisanos:

¡Güenas y con licencia!, dejo esta canción pa cantar un día como hoy en que sube por la sangre el calor afectuoso por la patria acompañado de un fogón, un locro, un tinto y un buen poncho; y deseando que "subamos" todos juntos como país, y dejemos de enterrarnos unos a otros en el mesmo lodo. ¡Viva la Patria!
Sube, sube, sube, bandera del amor, pequeño corazón
y brilla como el sol, y canta como el mar

Canta como el viento peinador de trigo
Canta como el río, canta pueblo mío
Si... los pueblos que cantan siempre tendrán futuro

Sube, sube, sube, bandera del amor, pequeño corazón
y brilla como el sol, y canta como el mar

Canta por las voces de los que soñaron
Canta por las bocas de los lloraron... canta
Dame tu esperanza America India
Dame tu sonrisa America Negra
Dame tu poema America Nueva
America Nueva, America Nueeeeeevaaaaaaa

Sube, sube, sube, bandera del amor, pequeño corazón
y brilla como el sol y canta como el mar

Canta por los bellos días, los que se han ido
Canta por el bello mañana
Canta buen amigo... caaaaaaantaaaaaaa

Letra: Víctor Heredia

Molina Campos

Molina Campos está
en el corazón del criollo
y prendido en cada rollo
de su lazo siempre irá.
El tiempo no borrará
el trazo que él estampaba.
Y el genio que lo animaba
para cantarle quisiera...
¡Amalaya! quien pudiera
escribir como él pintaba.

Anduvo por las cocinas
de las chacras y los puestos,
en los boliches modestos
y en lujosas oficinas.
En las camperas esquinas
supo ser algo habitual,
y en ese medio rural
de un tiempo que ya se fue
pudo verse en la paré'
de la pieza del mensual.

Viendo expresao lo nativo
de un simple modo risueño
todos ponían empeño
en adquirir un motivo.
Siempre elogioso y festivo
el comentario surgía,
y el cliente se sonreía
al mirarlo de reflejo
en el fondo del espejo
de alguna peluquería.

Digo argentino laurel
y Molina Campos digo
por eso que me prodigo
en mis rimas para él,
junto a Hernández y Gardel
es justo que lo destaque,
y nadie habrá que lo saque
del sitial que conquistó
quien hasta el pueblo llegó
desde un humilde almanaque.

"Wenceslao"

Entristecido por la partida
del gran poeta Oriental
..............................
¡Ha muerto Don Wenceslao!
y a mi me tiembla la pluma
porque siento que se’sfuma
el crioyo más ispirao,
deseguro lo ha yamao
Tata Dios, a su fogón,
pa’ degustar la emoción
de compartir un amargo
y un verso como de’ncargo
propio, pa’ cada ucasión.

Ta’ de luto el oriental,
de luto está el argentino,
dos pueblos de un mesmo sino:
¡gauchos a carta cabal!
Hernández, en su sitial
lo ha de sentar a su lao,
y Lussich, que no es quedao,
también estará’l lao suyo
¡qué hay un rioplatense orguyo
por lo que’n verso han trenzao!

Tal cual que’n “Ni Amor Ni Juego”
-que tanto y tanto rumié-
“la taba picó y se jue”
y en eya el pueta… tan luego.
Seguro que ni un reniego
enarboló en su partida:
hombre de’sencia curtida
que’n la’lversidá se agranda,
rumbió a toparla a la Amanda
¡la otra mitá de su vida!

Nacido en la patria fecha
del 25 de Mayo,
la tierra honró de a cabayo
y la engalanó en su endecha;
es un himno -que repecha,
confiao en su identidá
la más cruda rialidá-
cada verso que compuso,
¡que hay nobleza hasta el abuso
por ser gaucho de verdá!

El que la vida ha sembrao
con tanta y güena versiada
siempre’ntre la paisanada
ha de vivir, apreciao;
es que andará misturao
en la rueda ‘e la matera,
en la fiesta más campera,
en la charla ‘e la cocina,
en la riunión pueblerina
o en boliches de pa’juera.

Vivirá en “El Rastreador”,
en “Por la Muerta” o “El Yaro”,
en “Consejos” -que hablan claro-
y en “Cardozo” y su valor;
en “Mi Moro” -pingo flor-,
en “Recuerdos del Camino”,
“La Cencia de Alejandrino”,
“Una Carrera”, en “Jagüel”,
en la’ngustia de “Fidel”
y en la memoria “El Barcino”.

Hace añares se hizo historia
con versos como “Tramojo”,
o lo que evoca en “Despojos”
y “Alejandrino Victoria”.
Deseguro no hay memoria
que’ntable tanto prosiar
pero “El Amigo” es sin par,
como “El Chasqui Feliciano”,
o “Charrúa” -antiguo hermano-
o “El Sargento Malbajar”.

Pienso al fin… que no se jué…
sacó a retozar su empeño
pa’ encontrar el duro ceño
de aquel indio “Yyazuiré”.
Por siempre en su San José
su nombre… será un anhelo,
y cada vez que en mi suelo
busque’l sentir de Varela
“Mis Manos” se hará vigüela
y canto, con Claudio Agrelo.

En el día del Gaucho (6 de Diciembre)

(Dibujo: Osvaldo Laino)
A la manera de Ricardo Güiraldes:

" A don Segundo,
a la memoria del finao José Hernández y tantos difuntos que nos llevan la delantera abriendo senda.
A mis amigos domadores, reseros, payadores, tamberos y agricultores.
A los peones en general.
A los centros tradicionalistas.
Al Centro de Escritores Tradicionalistas.
Al museo José Hernández y los otros museos.
A los criollos dibujantes, pintores, locutores, actores, comerciantes, recitadores y músicos guitarreros.
A los curas, rabinos y pastores gauchos.
A los que ejercen su profesión con gauchedad y cargos públicos defendiendo "lo nuestro".
A los paisanos de mi pago.
A los gauchos Orientales. A los gaúchos del Brasil y tantos otros desparramados por el mundo.
A los que no conozco y están en el alma de todos estos versos.
A los que leen estos versos.
A los seguidores del gauchoguacho.
Al gaucho que llevo en mí, sacramente, como la custodia lleva la hostia".
................................................................

¡Feliz día del gaucho pa' tuitos!

En un abrazo pialador los saludo a todos.

Viva la patria, ¡badajo!

Décimas a don Vicente Espinel

Se despierta el mes de mayo
y sobre un cielo español,
se ha desperezado el sol
con sus refulgentes rayos.
La tierra muestra sus cayos
sobre la morena piel,
y una rosa y un clavel
asoman sobre la fronda:
para contarnos que en Ronda
nació Vicente Espinel.

"¡Bienvenido seas Vicente!"
dice alegre el horizonte,
y los pájaros del monte
quieren besarle la frente.
Canta el agua de la fuente
su música más secreta,
y en el aire se proyecta
con la noticia halagüeña:
que allí en la tierra Rondeña
ha nacido el gran poeta.

Soldado y aventurero,
genio, loco, soñador.
Por su patria y por su honor
habrá de jugarse entero.
Es tomado prisionero
y conducido hasta Argel,
pero no pueden con él,
y junto a Vega y Cervantes,
asoma el áurea brillante
de don Vicente Espinel.

Mira sus manos: Diez dedos...
Una luz asoma leve.
Son diez versos. No se atreve
a darles forma... por miedo.
"¿Por qué no cantarte puedo?",
¡Eres la décima! ¡Vuela!,
¡Hija amada de mi escuela!
Sé que el mundo ha de quererte,
y a tí habrán de conocerte
como décima espinela.

Y así, en un hueco metida
de una guitarra española,
llega cortando las olas
hasta mi tierra querida.
Se hace hermana preferida
del nativo payador,
que la entona, con amor
expresando en sus diez versos,
sus angustias, sus esfuerzos,
su alegría y su dolor.

Gracias, ¡Gracias don Vicente!
Hoy traigo llenas las manos,
de las flores de mis llanos,
desde el sur del continente.
Vengo a dejar en su frente
mi décima sin espina,
mi presencia campesina
y al pie de tu monumento,
el alma y el sentimiento
de una mujer argentina.

Milonga para Mama

¡Recordando que este domingo 17 de Octubre, celebramos el "Día de la Madre"!

MADRE, la palabra santa,
sagrada como ninguna
porque hay solamente una
que a nuestra niñez le canta.
En el mundo es nuestra planta
que nos da vida y calor.
Madre, la fragante flor
que nos perfuma hasta el alma
nos acaricia con calma
y nos besa con amor.

Ella nuestros sueños vela
y nos acuna en sus brazos,
tal vez por ser un pedazo
de su vida a pastorela.
En las noches se desvela
si escucha a su hijo llorar;
ella lo sabe cuidar
como nadie puede hacerlo
porque sabe comprenderlo,
ni se cómo, sin hablar.

Por Dios la naturaleza
le dio una luna de madre
y aunque un disgusto taladre
pone en el alma nobleza,
guarda en el ser la pureza
que le da el recién nacido.
Madre que siempre ha vivido
como esperando un regalo
para ella no hay hijos malos
todos son buenos y queridos.

Bendita madre! razón
de ser sagrada y hermosa
por la ternura grandiosa
que guarda en tu corazón.
Ella es nuestra protección
cuando arrastramos la panza
pero en todo hay mudanza
y así hijos que al crecer
se olvidan de la mujer
que fue esclava de su crianza.

Señora madre, bondad,
que cría a sus hijos mimosos
y después cuando están mozos,
ya ni le llaman mamá.
Le dicen vieja nomas
como algo que no acrisola
pero cuando Dios de sola
sabe mostrarlo en la lucha
de que mujeres hay muchas
pero MADRE hay una sola.

Por eso madre, en el nombre
del amor y del cariño,
quiero cantar como un niño,
quiero pensar como un hombre:
que Dios bendiga y alfombre
su paciencia madrecita
y en la última margarita,
de mi canto gaucho y fiel,
en el nombre de Isabel
quiero cantarle a toditas.

Mi viejo

Sueño y mi mente despierta
al conjuro del recuerdo,
y se dibuja en el tiempo
la recia estampa del viejo.

Erguido como una roca,
centinela en el silencio,
oteando el mañana umbroso
sobre la carpa del cielo.

Poniéndole el pecho al mundo,
al sol, al agua y al viento;
y a la maldad que se esconde
a la vuelta del sendero.

Envuelto en la manta pampa,
tejida a cariño y besos,
se hiergue como un titán
la figura de mi viejo.

¡Mi viejo! creyendo
que me engañaba
ponía muy seria la cara
pa hacerme una represión.

¡Mi viejo! que cuando
algo le pedía
daba un portazo y salía
por no decirme que no.

¡Mi viejo! el cuco
con que mi mama
me asustaba
pa que obedeciera yo.

¡Mi viejo! ese viejo
querido que cuando
me dio un chirlo
le dolió en el corazón.

La vieja siempre es la vieja!
No la olvido y la mantengo
en el altar de mi pecho
y en todos mis pensamientos.

Pero es criminal olvido
dejar que transcurra el tiempo,
sin que se eleve una voz
en homenaje sincero.

¡Por eso hoy quiero cantarle
con toda la voz que tengo,
a ese, mi primer amigo;
ese amigo señero,

que me dio todo su nombre
y me enjoyó con su ejemplo
porque al cantarle a mi padre
le canto a todos los viejos!

Homenaje a Juan Carlos Bustriazo Ortiz

Querido hermano "académico" te hundiste lentamente en el estrellerío... ¡hoy brindan los ángeles en el vaso de tu alma!
¡Abrazo del Gauchoguacho hasta volver a encontrarnos en el estilo de una calandria!

Para mañana

Homenaje a "La Negra" Mercedes Sosa!



Quiero morir una tarde
con el sol en las entrañas.
Ser en los ceibos mi sangre,
ser mis manos en sus ramas,
que tal vez con viento tibio
hagan del tiempo guitarra.

Quiero besar el principio
de una noche no besada.
Trepar en la niebla lenta,
inaugurar la vidala,
quebrarme en llanto allá arriba,
volver rocío en el alba.

Sencilla semilla humilde seré.
Me alumbraré entre la tierra total
para brotar desde el barro.
Vientre final de mi sombra.
Seré campo, seré río,
por siempre canto y guitarra.

Estar en el vino ardiendo
del bagualero sin nombre.
Despertarlo de sus días;
madurarle un pecho abierto
ser en su grito la magia
que pena un dolor tan cierto.

Abrirme por seis caminos
envejecerme en la luz.
Juntar esos seis destinos,
maderas de un nuevo sol,
que me ilumine alborada
en mi noche del adiós. (Hermanos Nuñez)

Por siempre ¡Atahualpa!

Mientras suene una encordado
al calor de los fogones,
no morirán tus canciones
ni tu voz será olvidada,
tu mano zurda, cuarteada
por los rigores del tiempo,
le dio todo el sentimiento
que el coraje requería,
cuando una zamba nacía
con la fuerza de los vientos.-

Con tu canto mojonaste
los caminos de este suelo,
que colmaron los desvelos
de tu vida trashumante,
fuiste el trovador errante
que a la patria le cantó,
fuiste la luz que alumbró
la senda de todo criollo,
y hasta fuistes el cogollo
que en tu verso floreció.-

HOY tu voz y tu guitarra
altivas han de sonar
y una estrella ha de alumbrar
tu criolla estampa bizarra,
la tierra tu nombre amarra
pa' que el tiempo no lo lleve,
y tu canto siempre quede
prendido en el corazón,
de aquél que a la tradición,
olvidarla nunca puede.-

Tu pago natal,por cierto,
hoy festeja el centenario
de ese hermoso colorario
del vivir estando muerto,
tu nombre es el rancho abierto
pa' descanso de las almas,
aquellas que buscan calma
en el decir de una copla,
o en el flete que galopa
¡sobre tu canto, Atahualpa!

¡¡Vasco!!

Con tus manos agrietadas
y tu frente sudorosa,
cubriste de blancas rosas
una tierra maloneada,
tu honradez acrisolada
en los fortines del tiempo,
fue esparcida por los vientos
y el canto de los zorzales
y el bufar de los baguales
al castigo de los tientos.-

Tu lealtad reconocida
hacia el amigo, por cierto,
fue el poncho pampa cubierto
de amistad bien entendida,
peleaste duro en la vida
con la fiereza del puma,
y muchas noches sin lunas,
bajo trueno y refucilo,
estiraste fuertes hilos
que alambraron tu fortuna.-

Raza noble y vigorosa
la pampa te abrió sus brazos
y hoy el vasco es un pedazo
de ésta tierra tan hermosa,
manos firmes, laboriosas,
que nos dieron el ejemplo
de levantar ese templo
que en sus paredes encierra,
el amor hacia la tierra
¡orgullo de mis ancestros!

El guitarrero

A D. Eduardo Falú.

Si dan crédito al sentir
de este servidor de ustedes,
no hubo, quizá, guitarrero
como Ponciano Paredes.

Tuvo por la de seis cuerdas
una pasión amorosa.
Los dos -él y su guitarra-
Eran una misma cosa.

Por salvarla de un destrozo
hubiera dado la vida.
Con cariño de varón,
la trató como a querida.

Tal vez les parezca extraño.
Tal vez en ella encerró
los dolores que le dijo,
las penas que le confió.

Y al considerarla, acaso,
de sus dolores mortaja,
era como si guardara
toda su vida en la caja.

Por eso, si algún estilo
tocaba por fantasía,
de la prima a la bordona
todo un mundo revivía.

Nunca oí sonar un triste
con esa grave tristeza
ni vi pulsar la guitarra
con tanta delicadeza.

Entre él la de seis cuerdas
un diálogo se barrunta
que viene de lo profundo
y en lo profundo se junta.

A maravilla se entienden.
Si Paredes preguntaba,
bien sabía el guitarrero
lo que ella le contestaba.

Los confesaba al tranquito
la milonga y sus enredos,
y ella temblaba al sentir
la caricia de los dedos.

Si la adornaba con cintas
de una china enamorada,
imaginaba, a la vez,
los celos de la encordada.

Y para darle consuelo
y protestarle su amor,
largamente la pulsaba
con el acorde mejor.

Al afinarla, ajustaba,
con una atención entera,
poniéndole a punto el alma,
las clavijas de madera.

Y, según se presentara
la conveniente ocasión,
en los temples más diversos,
por gusto y por variación.

Por piano o por medio piano,
era tal como les hablo.
y en un tris y con baquía
lograba el temple del diablo.

Ése que tiene una mágica,
según opina la gente,
y para facilitarse
se estilaba antiguamente.

Porque hasta el gaucho más rudo,
sin que pasara un mal rato,
podía, con ese temple,
rasguear lindamente un gato.

Pues, con las cuerdas al aire,
vienen a quedarle así
totalmente armonizadas
prima, cuarta y sexta, en mi.

Bien que, bajo de la prima,
para ajuste de la voz,
la cuarta cae en octava
y la sexta, en cambio, en dos.

Y ya, cuando así se afina
de modo propio y cabal,
tercera en sol sostenido
y cuarta en mi natural.

Les aclaro, por si acaso,
para que nadie confunda,
que permanece en el tono
si natural la segunda.

Y se sostiene la prima
en el de su afinación:
el si natural, al aire,
para justa corrección.

Tal es el temple del diablo
más conocido y cabal.
Aunque prevengo que hay otros
que suelen llamarse igual.

Pero vamos al asunto
de que les hablaba a ustedes:
las mentas de guitarrero
de ese Ponciano Paredes.

Fue mozo sobresaliente
entre gente de su laya.
Yo no he encontrado ninguno
que le pisara la raya.

Sin alardear de cantor,
por su rasguido especial
y su punteo limpito,
no le reconozco igual.

Su fortuna es su guitarra.
Poco es lo que lleva encima.
Era una fiesta escucharlo
haciendo trinar la prima.

Y era un profundo lamento,
como llanto de persona,
la voz de varón curtido
que entregaba su bardana.

Desde el Tandil al Azul,
de Ayacucho a Olavarría,
su fama de guitarrero
constantemente crecía.

Y tanto llegó a cundir
por su baquía y su brillo,
que había llegado a Lobos
y a los pagos del Tordillo.

Medio fruncida la frente
y como ausente lo veo,
en un marote lucido
del más antiguo rasgueo.

O a los pies de las muchachas
echando camperas flores,
en el compás querencioso
del prado o de los amores.

No hay baile en que no lo llamen
y él se aviene a la alegría.
Pero pienso que, en su adentro,
una tristeza tenía.

Nunca le escarbé la causa,
porque soy hombre prudente . .
y no es propio curiosear
en el dolor de la gente.

De ese Ponciano Paredes
aquí la historia finó.
La cuento tal como ha sido
y como la siento yo.

Homenaje a don Luis Flores

Don Luis: fue un puñao de "tientos bien sobaos".

Sobaos por su paciencia, su sensibilidad, su argumentar con fina ironía y buen humor.
Sobaos y vueltos a sobar por su hombría de bien...por sus lazos y maneas familiares... por frecuentar amigos... por dirigir alumnos...

Sobaos por sus afectos y sus esperanzas! Por su buen ojo y mejor oído. Por su habilidad sin prisa...

Sobaos con el tiempo gastao en unos buenos mates con guitarra de fondo, con pasos de zamba, gato y chacarera...

Sobaos por Dios...ahora de sobra!

Ellos se nos ofrecen suaves y fuertes, asperos y dulces como para ir trenzándose con los tientos de las vidas que armó y arregló en una trama de nudo pampa.

Quienes no lo conocimos, salvo de reojo; ni fuimos sus alumnos: aunque hubiésemos querido, le rendimos un merecido homenaje.

Homenaje a Suma Paz

“Señora, cuando usted canta es igualito a cuando miro por la ventana de mi rancho”
(un paisano)
......................................